Si tan sólo los ojos tan ampliamente cerrados se abrieran.

Si tan sólo los ojos tan ampliamente cerrados se abrieran.

Orlando Zapata Tamayo, albañil de oficio y prisionero político cubano, murió el martes pasado tras una larga huelga de hambre. Zapata fue acusado de “desacato”, “desordenes publicos” y “desobediencia”. Cumplía una sentencia de 24 años por tales "crímenes".*   Zapata podría convertirse en uno de esos muertos que no se dejan enterrar. En Puerto Rico, aunque ocurren violaciones, la expresión está protegida como en pocos lugares del mundo.  Mas el silencio cómplice de las organizaciones de prensa y de derechos humanos locales es como una muralla en el horizonte.  Un solitario periodista se atreve a reclamarle al régimen de los hermanos Castro.  El y unos pocos blogueros y feisbukianos.
Digo "atreve" porque la censura no tiene que ser oficial ni la expresión punible por el Estado para que exista la represión del pensamiento.  La censura consensuada a nombre de una causa superior y el ostracismo bajo cuerda de parte de colegas y compañeros son formas de la censura, a menudo más efectivas que la oficial.  El asunto obliga a traer lo que, entiendo, es el principio central de la conciencia: la honestidad.  La muerte de Zapata debía ser un fuerte golpe a las conciencias de los concientes.  De lo contrario, como preludia el título del filme Eyes Wide Shot, morirían mirando la vida cara a cara sin ver jamás lo que ocurrió ante sus  narices o, como dice Félix de Azúa en El País,** no quedará dentro de poco nadie con menos de 60 años que le crea una palabra a esa izquierda fundada sobre la deshonestidad o, como los versos del poeta, esta muerte se les empozará "como un charco de culpa, en la mirada".

LOS HERALDOS NEGROS

(César Vallejo, poeta peruano)

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.

Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!

* El primer enlace  y el poema de Vallejo vienen  del colega blog: El quantum de la cuneta.
** El artículo de El País fue insertado y replicado en fb.